Schönes Gefühl

In Wernigerode schneit es seit dem Morgen. Nicht dieser nasse Matsch, der sofort zergeht — nein, trockener, knirschender Schnee, wie man ihn im Harz Ende Januar kennt. Petra

Der Schlüssel drehte sich im Schloss, als ich gerade die Spülmaschine ausräumte. Elf Jahre Ehe, und ich wusste sofort: Heute stimmt etwas nicht. Nicht wegen der Schritte im

Als unsere Tochter Mathilda sechs Wochen alt war, klingelte um halb acht abends das Telefon: Oma Ingeborg stand unten vor der Haustür in der Kastanienallee in Rostock, mit

Ich heiße Herbert, bin siebenundsechzig und wohne in einer ruhigen Straße in Bielefeld, wo die Kastanien im Herbst den Gehweg vollkleben. Ich habe zwei erwachsene Kinder, Jan und

Detlef Brandner hielt sich zwölf Jahre lang an eine einzige Regel: in seine Zugmaschine kommt niemand rein. Keine Anhalter, keine Beifahrer, keine Kollegen mit "ach komm, ist doch

Wäscherei „Sonnenschein" in der Bergmannstraße, Halle an der Saale Ich arbeite seit sechzehn Jahren als Erzieherin im Kindergarten „Sonnenblume", aber die Geschichte, die ich erzählen will, hat sich

Ich heiße Ingeborg Rademacher, bin 75 und wohne allein in Freiburg, im dritten Stock eines Altbaus in der Amalienstraße, in dem die Heizung im Winter immer erst um

„Herr Doktor Stolz." Er kannte die Stimme, ohne sich umzudrehen. Katharina Brenner stand am Tresen der Anmeldung, aufrecht, beide Hände auf einen geschlossenen Hefter gelegt. Ihr weißer Kittel

München, ein Dienstag im Oktober, kurz vor sieben. Der Regen hatte den ganzen Nachmittag gegen die Fenster der Auerstraße getrommelt, jetzt tropfte es nur noch von der Markise

Marlies Kupfermantel und die fünfzehn Jahre bei Herrn Brandstetter Es war Viertel nach elf, Dienstagabend, Reihenhaussiedlung am Rand von Aschaffenburg. Frank Brandstetter stand in der Küche und presste