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Um kurz nach eins in der Nacht kommt ein Jugendlicher in die Polizeiwache von Detmold, an der Hand ein kleiner Junge, der nicht aufhört zu weinen. Der Beamte

Ich heiße Renate Brockmann, bin dreiundfünfzig, und ich schreibe das hier am Küchentisch meiner neuen Zweizimmerwohnung in der Feldstraße in Lüneburg, während unten auf dem Hof ein Kastenwagen

Meret Vollbrecht hasste den Geruch von Fischfutter in ihrer Jacke. Nach neun Jahren im Tierpark Hagenbeck klebte er trotzdem jeden Abend an ihr, egal wie oft sie die

Matthias Bergmann war zweiundsechzig, als er sich entschied, den Jakobsweg zu Fuß zu gehen – nicht den spanischen, sondern seine eigene Version davon: von Lindau am Bodensee bis

Es war Dienstagabend, kurz nach acht, als Frau Bergmann in ihrer Küche in Recklinghausen den Fernseher lauter drehte. Draußen nieselte es, der Nachbarshund bellte einmal kurz und verstummte

Der Museumsbahnhof von Ludwigshafen Klaus-Dieter Brenner stand jeden Morgen um Viertel nach fünf auf dem Bahnsteig in Ludwigshafen, eine Thermoskanne in der Hand, die Mütze tief ins Gesicht

An diesem Tag fiel ein feiner Novemberregen, von der Sorte, die sich an die Fenster klebt und die ganze Straße wie ein altes Foto aussehen lässt. Wir saßen

Karin Brenner stand um Viertel nach fünf auf, wenn der Nebel noch über den Wiesen bei Bad Wurzach hing und die Ziegen im Stall unruhig gegen die Gitter

Der Abend, an dem Kilian Brenner sagte, ich bedeute ihm nichts, spürte ich unser Kind zum ersten Mal. Kein Tritt, eher ein Zittern unter den Rippen, als würde

Ich heiße Bärbel Fischer und führe seit einundzwanzig Jahren eine Reinigung im Kiez, an der Ecke Müllerstraße und Seestraße in Berlin-Wedding. Ich sehe hier alles – wer sich