Elena Gante

Marisela nunca pensó que a los cincuenta y ocho años se pararía frente a una jaula del Miami-Dade Animal Services con el maquillaje corrido y un nudo en

Verónica sabía que las lágrimas no corrigen contratos. Era contadora pública certificada, cuarenta y dos años, veinte de casada con Jorge, cuarenta y cinco, el carismático chef que

—No me meta esos baldes aquí, señora. Esto no es un mercado de la calle. Doña Carmen se quedó inmóvil en la entrada del condominio, con una bolsa

Agosto en Phoenix no perdona. Entré al apartamento a las ocho y cuarto de la mañana con la espalda molida por la guardia nocturna en el almacén. El

A los sesenta y ocho años, Lucía aprendió que el silencio también se hereda. Lo cargó desde Hoboken hasta Union City, como una piedra caliente en el bolsillo

La alarma sonó a las 4:32 de la mañana. Mi apartamento en el lado norte de Atlanta olía a café instantáneo y a las empanadas que mi vecina

Aurelio Dávila no aguantaba febrero en Chicago. En diciembre la nieve todavía parecía un milagro, como azúcar espolvoreada sobre las casas de ladrillo. En enero uno se resignaba:

El sábado a las dos y media de la tarde, Tony empujó la plataforma por el pasillo del complejo como si llevara el trono del rey. Sobre las

Cinco años lleva mi casita en la colonia del lado este de El Paso, junto al parque Memorial. No es gran cosa: estuco color durazno, techo de teja,

Maritza llevaba años sabiendo que había dos versiones de cada salón de lujo en Miami. La que veían los invitados: arañas de cristal, mármol beige pulido hasta reflejar