Bel Sentimento

Il campanello è suonato alle sette e mezza di sera, un mercoledì di marzo con lo scirocco che tirava da Bari vecchia e l’asfalto ancora bagnato. Non aspettavo

Il campanello è suonato alle sette e mezza di sera, un mercoledì di marzo con lo scirocco che tirava da Bari vecchia e l’asfalto ancora bagnato. Non aspettavo

Il dolore ancora lo sento. Un colpo secco di pala, in pieno pomeriggio. Stavo attraversando il campo incolto dietro il bosco di Cerro, dalle parti di Varese, quando

Il campanello suonò due rintocchi secchi, di quelli che fanno vibrare i vetri della porta-finestra. Erano le undici e un quarto di una mattina di ottobre, e Alessandra

Giulia aveva ventitré anni e una laurea in Comunicazione che, fino a quel momento, le era servita soltanto a rispondere «sì, certo, ci sto lavorando» ogni volta che

La porta dell’ascensore era ancora bloccata con il solito cartello scritto a pennarello: *Guasto*. Da tre settimane lo stesso pezzo di cartone appeso con lo scotch. Marta arrivò

Succede sempre di domenica pomeriggio, quando il sole cala dietro i tetti di Trastevere e la casa improvvisamente tace. Una quiete densa che una volta riempivo con consigli

Leonardo appoggiò la chiave della Porsche sul bancone in granito nero della nostra nuova cucina a Porta Romana. Un gesto distratto, regale. Era appena stato nominato socio dello

Quando Marco mi disse che voleva il divorzio, ero seduta al tavolo della cucina di quella che era stata la nostra casa per dodici anni. Appoggiò le chiavi

Quando Marco mi disse che voleva il divorzio, ero seduta al tavolo della cucina di quella che era stata la nostra casa per dodici anni. Appoggiò le chiavi