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Um kurz nach acht an meinem fünfundsiebzigsten Geburtstag rief das Restaurant an. „Bleibt der Tisch für acht Personen um achtzehn Uhr bestehen?“, fragte die Frau am Telefon. Ich

Ich weiß noch, dass ich an dem Morgen zweimal denselben Weg zur Tankstelle gefahren bin. Einmal, weil ich den Schlüssel für den Transporter vergessen hatte. Einmal, weil mir

Der Bus aus Salzburg kam mit vierzig Minuten Verspätung in Chemnitz an. Es war halb acht am Abend des dreißigsten Dezember, und am Zentralhaltestelle roch es nach Zuckerwatte

Der Zettel steckte in der Innentasche von Florians Übergangsjacke, ganz unten, zwischen einem alten Parkschein und einem zerknüllten Taschentuch. Lena suchte den Briefkastenschlüssel und zog stattdessen diesen langen,

Michael Hartwig hatte diesen Druck im Nacken, den er seit Jahren mit sich rumschleppte. Er musste nicht pünktlich sein, er war einfach nur auf Durchzug. Tür zu, Jacke

Der Anruf kam um Viertel nach acht, als ich gerade die Rollläden in der Werkstatt hochzog. Draußen roch es nach nassem Asphalt, die Straßenbahn der Linie 11 quietschte

Ich arbeite seit elf Jahren als Nachtwache im Hospiz am Westring in Kiel. Es riecht dort immer gleich: kaltes Linoleum, Desinfektionsmittel, und irgendwo zieht der Wind von der

Ich wohne seit sieben Jahren in diesem Altbau in Leipzig. Meine Wohnungstür liegt direkt gegenüber der von Frau Brenner. Sie ist achtundsiebzig, klein, mit einem grauen Dutt, und

Ich arbeite seit elf Jahren im Festsaal des Hotels Louis an der Elbchaussee. Ich kenne den Geruch von Bienenwachs auf dem Parkett, das Klirren der Gläser, wenn die

Ich bin ein Kater. Kein edler Perser, kein getigerter Britisch Kurzhaar – bloß ein stämmiger, grauer Hafenstreuner, wie man sie in jeder Küstenstadt findet. Meine Anfänge sind so