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Der Flieder vor dem Küchenfenster in Regensburg roch so aufdringlich süß, dass ich ihn kaum ertrug, während meine Schwiegermutter mit ihrer Handtasche in unserer Wohnung stand, als wäre

In Neukölln roch es an diesem Dienstagabend nach Regen und Döner. Ich stand an der Bushaltestelle Herrmannplatz, die Tüte von Karstadt in der Hand, und starrte auf mein

Melanie stieg aus dem silbernen Passat, strich ihren Mantel glatt und schaute kurz zu ihrem Mann hinüber, der den Motor laufen ließ. Sie kam nicht zur Haustür. Sie

Ich arbeite seit neun Jahren als Pförtner in einem Leipziger Wohnblock. Man sieht viel an so einem Platz: Pakete, die tagelang nicht abgeholt werden, Paare, die sich im

Ich arbeite seit zwölf Jahren als Tierpsychologin in Bremen. Die meisten Fälle gleichen sich: Katzen, die aufs Sofa machen, Hunde, die nachts jaulen, Papageien, die sich Federn rupfen.

Der Morgen gehörte Oma Helene. Nicht der Familie, nicht dem Haus, nicht den Nachbarn — ihr allein. Seit Menschengedenken stand sie auf, wenn Leipzig noch in einem blaugrauen

Ich hieß Matthias Vogler, ich war siebenundzwanzig, und ich hatte gerade angefangen, für einen Kabarettverlag in Köln Sketche zu schreiben, als mich ein Freund zu einer Premierenfeier ins

Ich war siebzehn, als mein Vater mir eine Reisetasche mit vierzig Euro auf die Treppe stellte und sagte, ich solle mir "woanders ein Zuhause suchen". Zwölf Jahre später

— Anja hat gesagt, du sollst meiner Schwester helfen, weil sie mit den zwei Kindern total am Limit ist — verkündete Jonas, noch bevor er auch nur die

Ich wohne seit zwölf Jahren neben Familie Brandt in der Riebeckstraße in Leipzig. Altbau, hohe Decken, die Wände so dick, dass man normalerweise nur das Knallen der Haustür