Schönes Gefühl

Der Regen roch nach nasser Kastanie, als ich mit bloßen Füßen auf dem Kopfsteinpflaster der Rheinallee stand. Ich, Miriam Lindqvist, sechsunddreißig Jahre alt, ehemalige Innenarchitektin, stand vor dem

Ich hätte es besser wissen müssen. Mein Vater hat es mir tausendmal gesagt: Man heiratet nicht nur einen Menschen, man heiratet eine ganze Küche voller Verwandter, ihre Gewohnheiten,

Ich heiße Renate, und als diese Geschichte begann, war ich einundvierzig. Fast elf Jahre lang hatte ich in einer Altbauwohnung in der Duisburger Innenstadt gelebt, dritter Stock, ein

Ich hätte auf den Klingelton meines Handys achten sollen, bevor ich überhaupt abnahm. Aber ich stand mit nassen Händen am Spülbecken, die Kartoffeln für den Ostersonntag schon halb

In Cuxhaven kannte man Herbert Petersen auch mit achtundsechzig als den Mann, der morgens um vier am Alten Fischereihafen stand, bevor die ersten Möwen wach wurden. Er hatte

Ich bin 74 und wohne allein in einer Dreizimmerwohnung in Freiburg, dritter Stock, Balkon zur Dreisamstraße. Mein Mann Herbert ist vor sechs Jahren gestorben, und seit damals hat

Zwei Blaulichter im Rückspiegel, seit Wochen. Rebecca Vogt hatte aufgehört, sie zu zählen. Der schwarze Audi bog von der Königsallee in die Tiefgarage ihres Bürogebäudes in Düsseldorf ein,

Rosemarie Brandt stand in der Küche ihrer Reihenhauswohnung in Gelsenkirchen und schnitt Paprika für den Abendbrottisch, als Werner die Nachricht brachte, die alles verändern sollte. — Behandeln lassen?

Karin fand die Schachtel an einem Dienstag. Olivgrüner Samt, an den Ecken durchgescheuert, ganz hinten im Nähkästchen ihrer Mutter, unter einer Lage Stopfgarn, die seit dem letzten Winter

Als Matthias Vogler an jenem Dienstagabend im März die Küchentür aufriss und sah, wie seine Frau Susanne am Tisch saß, den Schwangerschaftstest zwischen den Fingern drehend, wusste er