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Ich bin 74 und wohne allein in einer Dreizimmerwohnung in Freiburg, dritter Stock, Balkon zur Dreisamstraße. Mein Mann Herbert ist vor sechs Jahren gestorben, und seit damals hat

Zwei Blaulichter im Rückspiegel, seit Wochen. Rebecca Vogt hatte aufgehört, sie zu zählen. Der schwarze Audi bog von der Königsallee in die Tiefgarage ihres Bürogebäudes in Düsseldorf ein,

Rosemarie Brandt stand in der Küche ihrer Reihenhauswohnung in Gelsenkirchen und schnitt Paprika für den Abendbrottisch, als Werner die Nachricht brachte, die alles verändern sollte. — Behandeln lassen?

Karin fand die Schachtel an einem Dienstag. Olivgrüner Samt, an den Ecken durchgescheuert, ganz hinten im Nähkästchen ihrer Mutter, unter einer Lage Stopfgarn, die seit dem letzten Winter

Als Matthias Vogler an jenem Dienstagabend im März die Küchentür aufriss und sah, wie seine Frau Susanne am Tisch saß, den Schwangerschaftstest zwischen den Fingern drehend, wusste er

Markus' zweiter Hochzeitstag Als der Oberarzt mich im Flur der Uniklinik Freiburg anhielt, war ich auf dem Weg zur Cafeteria, um mir den dritten Kaffee an diesem Morgen

Ich dachte immer, nach zwanzig Jahren kennt man einen Menschen. Man weiß, wie er seinen Kaffee trinkt, wie er im Schlaf atmet, was er sagt, wenn er lügt.

Es war ein Dienstag im November, kurz vor halb vier, als Finn Wagner zum ersten Mal in seinem Leben einen Streifenwagen von innen sah. Nicht weil er etwas

Ich heiße Bernd Kessler, bin sechsundfünfzig und fahre seit dreißig Jahren mit meinem Kutter raus, gleich hinter dem Fischereihafen von Wustrow, Fischland-Darß. An diesem Morgen im September war

„Petra, das kann so nicht weitergehen, das siehst du doch selber ein", sagte Uwe und betupfte die frischen Kratzer auf seinem Unterarm mit einem Wattepad. Draußen vor dem