Schönes Gefühl

Ich heiße Nadja Brenner, bin siebenundzwanzig, und bis vor sechs Monaten dachte ich, mein Leben sei fertig geplant: Hochzeit im Juni, Umzug in eine größere Wohnung in Leipzig-Connewitz,

Ich saß am Fenster und rührte meinen Tee. Und ich wartete. Nicht auf sie, nicht auf irgendwen. Ich wartete auf den Moment, in dem ich endlich aufstehen und

Karin Böhmer stand am Herd in ihrer Zweizimmerwohnung in Duisburg-Meiderich und hörte den Wecker aus dem Nebenzimmer klingeln, obwohl es erst kurz nach fünf war. Sie kannte diesen

Der Kuchen stand schon auf dem Tisch, eine Schwarzwälder Torte mit so viel Sahne, dass sie unter ihrem eigenen Gewicht fast zusammenbrach. Meine Schwiegermutter hatte sie extra beim

Ich heiße Bernhard Lauer, dreiundsiebzig Jahre alt, und ich war es, der zuerst dachte, meine Schwiegertochter würde uns die Kinder wegnehmen. So hat es sich angefühlt, damals, an

Frau Renner vom Kiosk an der Ecke hätte schwören können, dass an diesem Mittwoch im März irgendetwas in der Luft lag. Sie kannte Mira Falkenberg seit acht Jahren,

Markus starb an einem Dienstag. Draußen vor dem Klinikum Freiburg schneite es zum ersten Mal in diesem Winter, aber ich saß auf der Bank vor dem Haupteingang und

Das Haus in Marienthal habe ich noch mit meinem ersten Mann gekauft, bevor alles auseinanderfiel. 74 Quadratmeter, ein Garten hinterm Haus, eine Dachrinne, die bei jedem Herbstregen leckte.

Zweiundzwanzig Jahre in demselben Bezirk. Ich fahre zu meinen Patienten mit einem alten Opel Astra, in dem immer ein Karton Mullbinden liegt und zwei Paar Ersatzhandschuhe, weil die

Als ich die Wohnung in der Körnerstraße übernahm, stand auf dem Küchenschrank eine Grünlilie. Der Vormieter hatte sie dagelassen, zusammen mit einer angeschlagenen Kaffeekanne und einem Zettel: „Kümmere