Schönes Gefühl

Julia Herrmann kam früher aus der Klinik zurück als geplant, und das Erste, was sie durch die Windschutzscheibe des Taxis sah, war der Wagen von Markus' Schwestern, quer

Klara Vogt lernte Tobias Reimann auf der Geburtstagsfeier ihrer Kollegin Sabine kennen, in einer Kneipe unweit des Augsburger Hauptbahnhofs, bei viel zu lautem Blasmusik-Cover und noch mehr Bier.

Ich heiße Bernd Achterberg, bin 61, und wohne in Güstrow, seit ich denken kann. Meine Mutter, die Erna, ist 87. Sie wohnt bei mir, seit der Vater vor

Ich stand in der Küche und starrte auf den Wäschekorb. Obenauf lag das Kleid meiner Frau. Es roch nach Zigarettenrauch und irgendeinem süßen Parfüm, das ich nicht kannte.

Sabine Hoffmann war zweiundvierzig, als ihr Neffe Tobias sie beim Grillfest ihrer Schwester fragte: „Tante Sabine, du hast doch alles – das Haus in Warendorf, die Physiotherapie-Praxis, das

Die Wasserpistole hatte einen Sprung im Griff, aber das hat uns nie gestört. Ich sehe es noch genau vor mir: Chemnitz, Ende Juli, wahrscheinlich 1987 oder '88, die

Erste Kerze auf der Torte war noch nicht heruntergebrannt, als der Vater mit dem Löffel gegen sein Glas klopfte. Alle verstummten. Im Festsaal am Rand von Freiburg roch

Es war der zwanzigste Dezember, minus sieben Grad, und die Frauenkirche in Dresden lag unter einer Schneedecke, die seit Tagen nicht mehr geräumt worden war. Konstantin Weber, siebenundfünfzig,

Ich arbeite seit elf Jahren als Pfleger bei einem ambulanten Dienst in Nürnberg. Ich habe hunderte Wohnungen gesehen. Aber diese Nacht in der Johannisstraße vergesse ich nicht. Es

Es roch nach kaltem Kaffee und Druckerpapier, als Meike Brandner an diesem Dienstag um sieben Uhr morgens ihr Büro in der Freiburger Wiehre betrat. Draußen fuhr die Straßenbahn