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Ich habe diese Woche nicht geplant. Es ist einfach passiert. Sie saß am Fenster im Strandcafé in Binz, die Sonne ging hinter der Seebrücke unter, und sie sah

Meine Mutter, Ingrid Brenner, ist einundsiebzig. Sie wohnt seit vierunddreißig Jahren in derselben Doppelhaushälfte am Stadtrand von Bielefeld, dort, wo die Straße noch nach Linden riecht, wenn es

Der Park lag halb leer unter einem Himmel, der aussah wie nasses Zeitungspapier. Viktor Arndt war auf dem Rückweg von einem Auftrag, einer Kunstlogistik in der Innenstadt, und

Der Regen hatte kurz nach elf angefangen, so ein harter, wütender Regen, bei dem man rechts ranfährt und wartet. Emma Hofer war auf dem Rückweg von einem Notfall

Ich saß am Küchentisch in Münster, meine Frau Marlies stand am Herd und rührte in der Hafermilch. Draußen zog der erste kalte Nebel von der Werse her über

Ich hatte vier Stühle reserviert. Reihe zwei, direkt am Mittelgang. Für meinen Vater, meine Mutter, meine Schwester Lara und meine Oma Hilde, die seit zwei Jahren tot ist,

Ich heiße Barbara Wegener, bin einundsechzig Jahre alt und arbeite seit dreiundzwanzig Jahren als Empfangskraft in einer Hausarztpraxis im Frankfurter Stadtteil Bornheim. Durch dieses Anmeldefenster habe ich mehr

Diese Hose kam an einem Mittwoch in unsere Wohnung. Mutter kam von der Arbeit mit einem Paket, eingewickelt in graues Packpapier. Sie legte es auf den Küchentisch, neben

Ich arbeite seit vierzehn Jahren in diesem Restaurant. Angefangen habe ich als Kellner, heute leite ich den Service im Saal. Ich kenne jede knarrende Diele am Eingang, jede

Elke Sommerfeld hatte den Ofen schon zweimal nachgeheizt, als die Bäckerei am Marktplatz von Bad Wimpfen sich mit dem üblichen Samstagsklatsch füllte. Der Duft von frischen Brezeln hing