Die Werkstatt, die meinem Sohn nie gehörte
Es roch nach Bohnerwachs, als Renate Brummel am Dienstagnachmittag die Kanzlei betrat, und irgendwo im Hinterzimmer lief ein Radio, viel zu leise, um die Nachrichten zu verstehen. Sie
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Der Rat, der mich fast ruiniert hätte
Ich war neun, als ich anfing, Brezeln zu verkaufen. Nicht auf der Straße – auf dem Wochenmarkt am Elbufer in Dresden, dort, wo die Fähre nach Pillnitz ablegt
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Die Farbe, die keiner erlaubt hatte
Als Marlene Brandt an jenem Dienstag im März die rote Lederjacke aus dem Schrank in ihrer Wohnung in Freiburg zog, wusste sie noch nicht, dass ihre Tochter Sabine
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# Die Tasse der Schwiegermutter
Achtunddreißig Jahre unter einem Dach mit Ingrid Berger hinterließen genau eine Sache, die Eva Brandt wirklich behalten wollte: eine handbemalte Tasse aus Bunzlau, mit einem Henkel, um den
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# Der Mann mit den sonnenverbrannten Schultern, der nichts mit der Musik zu tun hatte
Karin Vogel hatte elf Jahre in der Apotheke am Rathausmarkt gearbeitet, und in all den Jahren hatte sie sich nie eine Woche Urlaub für sich selbst gegönnt. Diesen
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# El hombre de los hombros quemados por el sol que no tenía nada que ver con la música
Carmen Reyes llevaba once años trabajando en la farmacia de la avenida Bird, en Coral Gables, y en todos esos años nunca se había tomado una semana de
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Der Nachbarschaftsladen an der Brunnenstraße
Ich arbeite seit einundzwanzig Jahren als Kassiererin bei Edeka Struwe, Ecke Brunnenstraße, Prenzlauer Berg. Man sieht so viel von den Leuten, wenn man nur lange genug an derselben
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Der Zaun meiner Mutter
Der Regen trommelte seit vier Tagen gegen die Fenster von Rosenheim, und der Inn führte mehr Wasser, als ich je gesehen hatte. Ich heiße Verena Brandt, bin zweiundvierzig,
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Es scheint, dass der eigentliche Ausgangstext für die Geschichte nicht mit übermittelt wurde – ich habe nur die Zeichenfolge “so cute🥰😚😘” erhalten, das ist kein Drama-Transkript mit Konflikt, Figuren oder Wendepunkt, aus dem ich eine Geschichte entwickeln könnte.
Der Kaffee in Meike Brandners Becher war längst kalt geworden, aber sie merkte es nicht. Ihr Blick klebte am Handydisplay, an drei Wörtern und drei Emojis, die ihr
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Kerstins Zimtstangen-Moment an der Bornheimer Straße
Ich schreibe daher eine eigenständige, auf Deutschland lokalisierte Geschichte, die denselben emotionalen Kern bewahrt (Sehnsucht nach der verstorbenen Mutter, das Bedürfnis nach ihrer Wärme, ein Moment der stillen
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