Mundo mágico

Me dieron de alta un martes de lluvia, de esos días en Lawrence en que el cielo se pone color estaño y el olor a asfalto mojado se

El martes a las seis y media de la tarde, oí dos pares de pasos en el pasillo del condominio. Héctor nunca llegaba tan temprano, y jamás con

Esa mañana no quería ir a trabajar. Llovía como si el cielo se estuviera deshaciendo sobre Union City, el agua corría por la avenida Kennedy y el estacionamiento

La boda fue en una tarde calurosa de agosto, en el patio trasero de la casa de la abuela en San Antonio. Esperanza tenía veintidós años y Manuel

Andrés habló de la reunión de exalumnos como si fuera un trámite. “Esos veinte años no se cumplen dos veces”, dijo, y luego cambió de tema. No me

Oye, ese día el calor apretaba como nunca. En mi cocina de Houston, el ventilador del techo apenas removía el aire pegajoso, ese olor a cebolla refrita todavía

Nunca nadie me veía. A los nueve años, en las fiestas de papá, la gente te mira como si fueras parte de la decoración — como una lámpara,

No debí abrir ese enlace. Serían las dos de la madrugada, el aire acondicionado largando ese zumbido cansado de los apartamentos viejos de Hialeah. Yo no podía dormir

El ventilador del comedor apenas movía el calor húmedo de agosto en El Paso. Doña Ana Luisa juntó las manos encima del sobre del notario, un sobre amarillo

Nunca quise dos hijos. Lo supe desde que Valeria salió del baño con la prueba en la mano y me dijo, con los ojos encendidos, que serían gemelos.