Elena Gante
El termo sigue aquí, sobre la baldosa azul de la cocina, al lado del frasco del café. Es de acero barato, de esos que venden en la farmacia
Treinta y dos años mirando cómo otros ganaban lo que yo merecía. Y ahí estaba ella, Sofía Estévez, cardióloga, heredera de un emporio de distribución médica en San
La llamada de doña Ana entró a las seis de la mañana de un sábado de junio. Afuera ya apretaba el calor en Oklahoma City, y el aire
El ventilador del techo de la pastelería zumbaba igual que todos los jueves. Yo espolvoreaba azúcar glass sobre una bandeja de pastelitos de guayaba cuando Ricardo empujó la
El reloj de la cocina marcaba las cuatro y media cuando Dani encendió la hornilla por primera vez ese sábado. Yo estaba en el sofá viendo un partido
El día que mi hijo Gael entró corriendo con unos tenis prestados, supe que el pasado por fin nos había alcanzado. Yo estaba friendo plátanos en la cocina
Don Ramón vivía en una casa de adobe al final de Calabasa Road, allí donde el asfalto se convierte en terracería y los postes de luz se acaban.
Valeria llevaba diez minutos con las manos quietas sobre una blusa de lino que no se ponía desde el verano pasado. Afuera, en la sala, la prima de
Diego no le hizo caso a nadie. Ni a su mamá, doña Carmen, que le rogaba que no se apurara, ni a su papá, don Álvaro, que se
El olor a ajo y comino todavía me picaba en la nariz cuando toqué el timbre del apartamento 1207. Era un jueves, las siete y media de la