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Ich packe zusammen, was von diesem Wochenende bleibt, und schreibe hier nur auf, was ich gesehen habe. Ich arbeite seit sieben Jahren als Kellnerin im Gasthof „Zur Linde"

Ich wusste, dass mit Jonas etwas nicht stimmt, als der Geruch anfing. Es war Ende Oktober, draußen zog der erste richtige Herbstnebel vom Rhein herüber und unser Reihenhaus

Julia Herrmann kam früher aus der Klinik zurück als geplant, und das Erste, was sie durch die Windschutzscheibe des Taxis sah, war der Wagen von Markus' Schwestern, quer

Klara Vogt lernte Tobias Reimann auf der Geburtstagsfeier ihrer Kollegin Sabine kennen, in einer Kneipe unweit des Augsburger Hauptbahnhofs, bei viel zu lautem Blasmusik-Cover und noch mehr Bier.

Ich heiße Bernd Achterberg, bin 61, und wohne in Güstrow, seit ich denken kann. Meine Mutter, die Erna, ist 87. Sie wohnt bei mir, seit der Vater vor

Ich stand in der Küche und starrte auf den Wäschekorb. Obenauf lag das Kleid meiner Frau. Es roch nach Zigarettenrauch und irgendeinem süßen Parfüm, das ich nicht kannte.

Sabine Hoffmann war zweiundvierzig, als ihr Neffe Tobias sie beim Grillfest ihrer Schwester fragte: „Tante Sabine, du hast doch alles – das Haus in Warendorf, die Physiotherapie-Praxis, das

Die Wasserpistole hatte einen Sprung im Griff, aber das hat uns nie gestört. Ich sehe es noch genau vor mir: Chemnitz, Ende Juli, wahrscheinlich 1987 oder '88, die

Erste Kerze auf der Torte war noch nicht heruntergebrannt, als der Vater mit dem Löffel gegen sein Glas klopfte. Alle verstummten. Im Festsaal am Rand von Freiburg roch

Es war der zwanzigste Dezember, minus sieben Grad, und die Frauenkirche in Dresden lag unter einer Schneedecke, die seit Tagen nicht mehr geräumt worden war. Konstantin Weber, siebenundfünfzig,