Wiktorio, nie martw się, kochanie! Ludmiła nic nie dostanie! Wszystkie pieniądze zostaną w naszej rodzinie.

Wiktoria zamilkła w połowie zdania. – Co masz na myśli? – No jak to co? Sprzedamy mieszkanie, kupimy coś dla ciebie i Emilii. Nam z ojcem potrzebne jest nowe auto, stare już się rozpada. Resztę odłożymy i zaczniemy oszczędzać na dom na działce.

– Co ty znowu ugotowałaś? Tego się jeść nie da! Czysta pomyja! Świnie lepiej karmią! – oburzała się Elżbieta, z obrzydzeniem odsuwając talerz z zupą.

Wiktoria wyrwała talerz sprzed nosa babci. – Dokąd to zabierasz? Zwariowałaś? Chcesz mnie zostawić głodną?! – Jak ci nie smakuje, to sama zjem – odcięła się Wiktoria. – Albo ugotuj sobie, co chcesz. Sama! Swoimi złotymi rączkami. Jestem zmęczona i dziś w ogóle nie podejdę do kuchenki.

Elżbieta zacisnęła usta. Jej oburzone spojrzenie przeskakiwało od wnuczki do talerza i z powrotem.

– No dobrze – wydusiła w końcu – zjem, co jest. Ja też nie mam dziś ochoty krzątać się po kuchni.

Wiktoria z hukiem odstawiła talerz na stół. – No właśnie, babciu. Nazywać to pomyjami…

Elżbieta obrzuciła ją spojrzeniem, od którego mleko mogłoby skisnąć w sekundę, ale nagle rozpromieniła się w złośliwym uśmiechu. – A dlaczego sobie nie nałożysz? Aż tak źle wyszło? – Babciu, jak teraz zabiorę talerz, to będziesz siedzieć głodna do rana, słowo daję!

Elżbieta chwyciła brzeg naczynia obiema rękami. – Ale poważnie, dlaczego ty nie jesz? – Bo jak gotowałam, to tyle spróbowałam, że na sam widok jedzenia nie mogę patrzeć.

Babcia parsknęła zadowolona z odpowiedzi i zabrała się do kolacji. Wiktoria poszła do swojego pokoju.

Rzuciła się na łóżko i wpatrywała w sufit. Uśmiech sam cisnął się na usta – niemożliwa babcia, absolutnie niemożliwa!

A jednak były do siebie śmiesznie podobne: obie uszczypliwe, kolczaste i z charakterem. Potrafiły tak sobie dogryźć, że swędziało potem przez tydzień. Ale godziły się szybko i łatwo, jakby nigdy nic.

Z własnymi dziećmi u Elżbiety wszystko wyglądało inaczej. Wiktoria spojrzała na starą fotografię: babcia, tata i ciocia Ludmiła. Wszyscy młodzi i uśmiechnięci.

Ciocia Ludmiła od prawie dziesięciu lat nie przekroczyła progu tego domu. Nawet nie dzwoniła. Ojciec przekazywał pozdrowienia i standardowe „jak zdrowie” przez Wiktorię.

Matka i siostra odwiedzały dwa razy w roku – na Boże Narodzenie i na urodziny babci. Pół godziny napiętych rozmów i już ich nie było.

– Przynajmniej ma mnie – pomyślała Wiktoria, a ta myśl przyniosła jednocześnie ciepło i gorycz.

Babcia gasła. Siły ją opuszczały, zdrowie się sypało. Ale Wiktoria była przy niej.

Nadeszła wiosna. Słońce zalewało pokój, za oknem śpiewały ptaki. Elżbieta odeszła cicho, we śnie, jakby po prostu postanowiła odpocząć. Na zawsze…

Po pogrzebie, gdy krewni rozjechali się, notariusz odczytał testament. Mieszkanie babcia zapisała ukochanej wnuczce – tej, która została przy niej do końca.

Przestronne trzypokojowe mieszkanie w historycznym centrum Warszawy okazało się za duże dla jednej osoby. Wiktoria łapała się na tym, że z przyzwyczajenia gotuje dla dwóch. Nakrywała dwa kubki i je napełniała. Potem zamierała pośrodku kuchni, gdy docierała do niej świadomość.

– Babciu, z cukrem czy bez? – wyrwało jej się kiedyś, a cisza w odpowiedzi prawie zwaliła ją z nóg.

Babci już nie było. Ale mieszkanie wciąż nią oddychało: każdy kąt, każdy przedmiot, każda szczelina w starym drewnianym parkiecie. Tu siadała w swoim ulubionym fotelu. Tam krzyczała, że zupa za słona. Na tej półce wciąż stały jej okulary, których Wiktoria nigdy nie schowała.

Elżbieta miała trudny charakter, to prawda. Ale Wiktoria ją kochała. Być może jako jedyna w całej rodzinie naprawdę, nie z poczucia obowiązku.

Tego wieczoru wyjęła babciny haft. Niedokończona robótka: róże, w połowie czerwone, w połowie jeszcze białe, czekające na swoją nić. Wiktoria nigdy nie haftowała, ale czuła, że ważne jest, aby to dokończyć.

Godzina męczarni, pokłute palce, nitki plączące się jakby na złość. Nerwy napięte, ale się nie poddała. Steg po stegnie, krzywo, nieumiejętnie, ale zrobione.

Dzwonek do drzwi zabrzmiał tak niespodziewanie, że Wiktoria podskoczyła i znów się ukłuła. W progu stała ciocia Ludmiła.

– Wikusiu, kochanie! – Ciocia porwała ją w objęcia. – Jak ty się tu trzymasz? Dajesz radę? Nie załamujesz się? – Tak, w porządku – odpowiedziała Wiktoria automatycznie, myśląc jednocześnie: dziesięć lat ciszy i nagle taka troska?

Przeszły do kuchni. Wiktoria nastawiła czajnik i wyjęła dwa kubki – tym razem świadomie. Ciocia Ludmiła lustrowała mieszkanie uważnym, taksującym spojrzeniem.

– Słuchaj, Wika – zaczęła, popijając herbatę – kiedy zamierzasz sprzedać? – Co sprzedać? – No mieszkanie, a co!

Wiktoria powoli odstawiła swój kubek. – Po co miałabym sprzedawać trzypokojowe mieszkanie w historycznym centrum z widokiem na plac? – A jak inaczej podzielić pieniądze? – Ciocia wzruszyła ramionami, jakby chodziło o drobiazg. – Jakie pieniądze? Między kim dzielić? – Chyba nie myślałaś, kochanie, że tak drogie mieszkanie dostanie się tylko tobie? – Ciocia uśmiechnęła się pobłażliwie. – Jest testament. Babcia zapisała mieszkanie mnie. – Oj, daj spokój! – Ciocia machnęła ręką. – Testament to majaczenie jej chorego umysłu. Mama już nie była sobą. Rozumiesz. – Babcia była w pełni władz umysłowych do ostatniego dnia! – Wika, nie komplikuj. Jesteśmy rodziną. Trzeba podzielić majątek sprawiedliwie. – Mieszkania nie sprzedam!

Wyraz twarzy cioci Ludmiły zmienił się w jednej chwili, jakby ktoś wyłączył tryb „miłej krewniaczki”. – Ależ z ciebie bezczelna dziewucha! Myślisz tylko o sobie! A kto się zatroszczy o rodzinę? Taki majątek powinien być podzielony między wszystkich!

Zerwała się, prawie przewracając kubek, i wybiegła na korytarz. Wiktoria została siedzieć, oszołomiona tym, co się właśnie wydarzyło.

Gdy szok nieco zelżał, Wiktoria chwyciła telefon i zadzwoniła do matki. – Mamo, nie uwierzysz, co się przed chwilą stało! Ciocia Ludmiła przyszła i żądała, żebym sprzedała mieszkanie i podzieliła pieniądze!

– Co?! – Matka aż się zachłysnęła oburzeniem. – Co za żmija! Skąd jej się wzięło, że coś jej się należy? Dziesięć lat nosa nie pokazała, a teraz się przywlokła? – Właśnie! To było straszne, wrzeszczała na mnie i nazwała egoistką… – Nie martw się, córeczko. Ludmiła nic nie dostanie. Wszystkie pieniądze zostaną w naszej rodzinie.

W słuchawce zapadła długa cisza. – Mamo – powiedziała Wiktoria powoli, jakby tłumaczyła coś oczywistego – to mieszkanie jest moje! Zgodnie z testamentem! Babcia zostawiła je mnie! – Oj, przestań! – Matka się roześmiała. – Nie zostawisz przecież siostry bez niczego? Nie wychowałam cię na taką bez serca. Emilia dopiero skończyła studia, nie ma gdzie mieszkać, a ty… – To ja mieszkałam z babcią! – wybuchnęła Wiktoria. – To ja się nią zajmowałam! Gotowałam, sprzątałam, woziłam po lekarzach, podczas gdy wy wszyscy udawaliście, że jej nie ma! A teraz chcecie mi zabrać to, co mi zostawiła?! – Wiktorio, pilnuj się! – A wy pilnowaliście babci? Chociaż raz zadzwoniliście zapytać, jak się czuje? Chociaż raz przyjechaliście ot tak, nie tylko od święta? – Jak ty się odzywasz…

Wiktoria rozłączyła się. Chodziła w kółko po mieszkaniu, nie mogąc się uspokoić, i rozmawiała z babcią: – Babciu, zobacz, co się dzieje! Zlecieli się jak sępy! Ciocia Ludmiła, moja własna matka… Wszyscy chcą tego mieszkania. Ale ty zostawiłaś je mnie! Mnie! Dlaczego oni tego nie rozumieją?

Nie było odpowiedzi. Tylko stary ścienny zegar tykał dalej.

Wiktoria wyczerpała się tak bardzo, że zasnęła w ubraniu. We śnie zobaczyła babcię: żywą, surową, w swoim ulubionym szlafroku. – Nie pozwól nikomu położyć łap na tym mieszkaniu – powiedziała, patrząc wnuczce prosto w oczy. – Słyszysz mnie? Nie waż się!

Dzwonek do drzwi wyrwał ją ze snu. Jeszcze na wpół śpiąca Wiktoria otworzyła drzwi i zobaczyła na progu matkę, ojca i młodszą siostrę Emilię. – Musimy porozmawiać – oświadczyła matka, wciskając się do środka. – Wika, zrozum, jesteśmy rodziną… – Tobie jednej takie duże mieszkanie nie jest potrzebne! – wtrąciła Emilia. – Ja nie mam gdzie mieszkać! – Testament to tylko kawałek papieru – naciskała matka, grając na poczuciu winy. – Musisz myśleć o tych, którzy jeszcze żyją! O siostrze, o nas z ojcem. – Nam potrzebne jest auto. Emilia potrzebuje mieszkania. A ty siedzisz sama w trzypokojowym mieszkaniu! Przecież nie jesteś egoistką, prawda, córeczko?

Wiktoria patrzyła na ludzi, którzy mieli być jej rodziną. I zupełnie ich nie poznawała. – Nie – powiedziała spokojnie. – Nie jestem egoistką. Ale też nie jestem naiwną dziewczynką, którą można zaszantażować poczuciem winy. To mieszkanie to moje dziedzictwo! Babcia zostawiła je mnie, bo byłam przy niej. Wy nie byliście! – Wika!… – Wynoście się! Wszyscy troje! To mieszkanie jest moje! Chcecie czy nie.

Drzwi zamknęły się za nimi. Wiktoria odetchnęła głęboko. Zaczynała rozumieć, dlaczego babcia nie przejmowała się zbytnio tym, że nikt w rodzinie naprawdę jej nie kochał.

Czy „krewni” zaakceptują jej kategoryczną odmowę – czas pokaże. Ale Wiktoria była pewna, że nie ustąpi…