Michael stand wie angewurzelt an derselben Stelle, an der er vor fünf Minuten seine Tochter Anna zurückgelassen hatte. Sein Blick irrte über das Gewimmel der Kinder auf dem Schulhof, während in seiner Brust eine heiße, lähmende Angst aufquoll. All die kleinen Gestalten in ihren bunten Schulranzen und festlichen Kleidern – aber seine Tochter war nicht darunter. Nur eine einzige, nur *seine*, und sie war wie vom Erdboden verschluckt.
„Das gibt’s doch nicht …“, murmelte er heiser und drehte sich einmal um die eigene Achse. „Ich war doch nur kurz Wasser holen. Nur ein paar Minuten. Wo ist sie nur?“
Sein Blick fiel auf Katharina Weber, die junge Klassenlehrerin der 1b, die gerade dabei war, die aufgeregten Erstklässler nach Größe aufzustellen. Ohne nachzudenken, stürzte er auf sie zu.
„Wo ist mein Kind?!“ Die Worte brachen aus ihm heraus, lauter, als er wollte. „Ein Mädchen mit weißen Schleifen im Haar. Sie muss bei Ihnen sein! Aber sie ist nirgends zu sehen!“
Frau Weber zuckte zusammen und sah ihn verwirrt an. „Entschuldigung … Wen genau meinen Sie? Meine Klasse ist eigentlich vollzählig …“
„Anna. Meine Tochter Anna. Eben stand sie noch hier, und jetzt ist sie einfach weg! Sie geht in Ihre Klasse. Erinnern Sie sich nicht an uns?“
„Es tut mir leid“, entgegnete die Lehrerin sanft, „ich habe neunundzwanzig Kinder und wir haben uns erst wenige Male gesehen. Ich konnte mir noch nicht alle Eltern einprägen…“
„Ist das jetzt eine Entschuldigung?“
„Nein, aber – jeder Elternteil hat mir sein Kind heute Morgen persönlich übergeben. Sie nicht. Sie kommen erst jetzt zu mir. Warum haben Sie Ihre Tochter allein gelassen? Bei diesem Trubel kann ein siebenjähriges Kind ganz schnell verschwinden.“ Ihre Stimme zitterte leicht; es war ihr erster Schultag als Klassenleiterin, und alles fühlte sich an wie ein schlechter Traum.
Michael fuhr sich mit der Hand durchs Haar. „Ich wollte nur schnell Wasser aus dem Supermarkt holen, Anna hatte Durst. Als ich zurückkam, war sie fort. Sie sind doch Lehrerin – hätten Sie nicht auf die Kinder achten müssen? Wo soll ich jetzt suchen?“
Katharina atmete tief durch. „Beruhigen Sie sich. Wie sah Ihre Tochter aus?“
„Ich sag doch: mit großen weißen Schleifen!“
„In meiner Klasse sind fünfzehn Mädchen mit weißen Schleifen. Gibt es noch andere Merkmale? Was hatte sie an?“
Michael verstummte für einen Moment. Am Morgen hatte er ihr geholfen, die Schleifen zu binden, hatte den Kragen ihres Kleides zurechtgezupft und Angst gehabt, sie könnte ihre weißen Strumpfhosen schmutzig machen. Und jetzt konnte er sie kaum beschreiben.
„Sieben Jahre alt“, brachte er schließlich hervor, „braune Augen, lange dunkle Haare …“
„Das ist schon besser. Fällt Ihnen noch etwas ein?“
„Der Ranzen! Sie hat einen gelben Ranzen mit kleinen Entenküken darauf. Anna liebt Tiere über alles, deshalb hat sie sich genau diesen ausgesucht. So einen hat bestimmt kein anderes Kind. Ach Gott, wo kann sie nur sein?“
„Wir suchen sie“, sagte Katharina entschlossen. „Die Schule wird sie kaum verlassen haben. Irgendwo hier ist Ihre Anna ganz sicher. Warten Sie kurz, ich sehe bei den Kindern nach.“
Sie lief zu ihrer Klasse, zählte die Schüler durch und blickte prüfend in die Gesichter der Mädchen mit den weißen Schleifen. Keine Anna. Niemand hatte ein Kind mit einem gelben Enten-Ranzen bemerkt. Schnell bat sie eine Kollegin, ein Auge auf ihre Schützlinge zu haben, und kehrte zu Michael zurück.
„Die Mitschüler haben sie nicht gesehen. Ins Schulgebäude konnte sie noch nicht hinein. Also muss sie irgendwo auf dem Gelände sein. Wir suchen gemeinsam – ja?“
„Sollten wir nicht lieber die Polizei rufen?“
„Das ist im Moment nicht nötig. Wir finden Anna.“ Katharina bemühte sich um einen festen, zuversichtlichen Ton, obwohl ihre eigene Sorge mit jedem Augenblick wuchs.
Gemeinsam durchkämmten sie den Schulhof, liefen zum Sportplatz, fragten mehrmals den Pförtner am Tor. Niemand hatte das Mädchen gesehen.
„Hat Ihre Tochter denn kein Handy?“, fragte Katharina, als sie auf den Hinterhof zusteuerten – die letzte Ecke, die ihnen noch fehlte.
Michael seufzte. „Doch, natürlich. Aber es steckt in meiner Tasche. Ich hatte keine Zeit, es ihr zu geben …“
„Schade … Aber bitte, machen Sie sich nicht die schlimmsten Vorwürfe. Wir finden sie.“
„Nur dass ihr nichts passiert ist … nur dass ihr nichts zugestoßen ist …“, flüsterte Michael immer wieder.
In diesem Augenblick stand Anna, das Mädchen mit den weißen Schleifen und dem gelben Enten-Ranzen, auf dem Hinterhof unter einem alten Ahornbaum und sprach mit einem kleinen grauen Kätzchen, das auf einem Ast direkt über ihrem Kopf kauerte und nicht mehr herunterkonnte.
„Komm schon, Kleines, spring!“, sagte Anna mit ihrer hellen Stimme. „Ich fang dich, ganz bestimmt!“
Doch das Kätzchen miaute nur kläglich, drückte sich noch dichter an die Rinde und wagte keinen Schritt.
Als Anna begriff, dass sie allein nichts ausrichten konnte, rannte sie um Hilfe. Und während sie um die Hausecke bog, prallte sie fast mit ihrem Vater und Frau Weber zusammen.
„Anna! Wo warst du?!“ Michael schloss sie so stürmisch in die Arme, dass sie kurz den Atem anhielt. „Ich bin fast verrückt geworden vor Angst!“
„Papa, schimpf später, ja? Ich brauche jetzt deine Hilfe. Kommt mit!“
Sie packte Michael am Handgelenk, zog mit der anderen Hand die verdutzte Lehrerin hinter sich her und führte die beiden zielstrebig zu dem Baum.
„Da oben! Seht ihr? Ein ganz kleines Kätzchen. Papa, hol es bitte runter. Bitte!“
„Anna“, begann Michael, sichtlich um Fassung ringend, „willst du mir nicht erst erklären, warum du nicht an unserem Treffpunkt geblieben bist?“
„Ich stand am Zaun und hab auf dich gewartet. Dann hab ich einen Hund gesehen, der hinter diesem Kätzchen her war. Das Kätzchen ist vor Angst auf den Baum geklettert, und der Hund hat es angebellt. Ich hab den Hund vertrieben … aber das Kätzchen traut sich nicht mehr runter.“ Sie hielt kurz inne. „Ich hab dem Hund gesagt, dass mein Papa jeden Moment kommt und ihm hilft, wenn er nicht freiwillig verschwindet. Und er ist gegangen! Aber das Kätzchen sitzt immer noch da oben. Papa, nun mach schon! Es hat solche Angst …“
Michael musterte die dünnen Äste und schüttelte den Kopf. Mit seinen über neunzig Kilo würde er nicht weit kommen. Anders sah es bei der schlanken Lehrerin aus.
„Warum sehen Sie mich so an?“, fragte Katharina irritiert.
„Ich dachte nur … Sie könnten vielleicht …“
„Ich werd doch nicht auf diesen Baum klettern! Ich kann den Ast nicht einmal berühren!“
„Ich heb Sie hoch“, schlug Michael vor.
„Wie bitte?“
„Bitte, Frau Weber“, bettelte Anna und ergriff ihre Hand. „Schauen Sie nur, wie das Kleine zittert. Wenn es herunterfällt …“
Katharina hob den Blick. Ein jämmerliches Maunzen drang vom Ast herab, und das graue Fellbündel sah mit großen, verängstigten Augen zu ihr hinunter.
„Also gut“, sagte sie endlich. „Aber nur, wenn Sie mich ganz fest halten und nicht fallen lassen!“
„Versprochen. Es wird alles gut“, lächelte Michael.
Katharina setzte sich auf seine breiten Schultern, er richtete sich mühelos auf, und für einen Moment schwankte die Welt über ihr. Mit einer Hand hielt sie sich an einem Ast fest, mit der anderen streckte sie sich, so weit sie nur konnte. Unter ihr rief Anna aufgeregt: „Ganz vorsichtig! Ja, fast!“
Das Kätzchen zögerte, machte einen kleinen Schritt zurück, dann einen winzigen Schritt nach vorn. Und plötzlich spürte Katharina weiches Fell unter ihren Fingerspitzen.
„Ich hab es! Ich hab es!“ Anna klatschte vor Freude in die Hände.
Als Katharina wieder festen Boden unter den Füßen hatte, streckte Anna ihr sofort die Arme entgegen. Sie drückte das zitternde, leise schnurrende Bündel vorsichtig an ihre Brust.
„Na also“, sagte Michael leise. „Alle heil und gesund. Aber du hast mir einen ziemlichen Schrecken eingejagt, mein Schatz, mit deinem plötzlichen Verschwinden.“
„Entschuldige, Papa. Ich wollte dich nicht erschrecken. Aber ich konnte es doch nicht allein lassen. Es wäre nie von selbst runtergekommen.“
Michael sah seine Tochter an und schüttelte lächelnd den Kopf. Für dieses große, mutige Herz liebte er sie mehr als alles auf der Welt.
„Dürfen wir es behalten?“, fragte Anna und blickte bittend zu ihm hinauf.
„Nach so einer Rettungsaktion wird es schwer, Nein zu sagen“, brummte Michael. „Also gut. Aber pass auf es auf, während ich die Schulbücher hole – und verschwinde mir nicht wieder, ja? Sonst müssen Frau Weber und ich noch einmal die ganze Schule absuchen!“
Die Lehrerin lachte leise. „Und ich wette, deine Mutter wird Augen machen, wenn ihr zu dritt nach Hause kommt …“
„Ich hab keine Mama mehr“, sagte Anna, und ihr Blick wanderte zu Boden. „Aber ich wünschte, ich hätte eine.“
„Oh, das tut mir leid, ich wusste nicht …“, stammelte Katharina erschrocken.
„Schon gut“, winkte Michael ab. „Sie hat uns vor fünf Jahren verlassen und ist ins Ausland gegangen. Seitdem haben wir – also Anna und ich – nie wieder etwas von ihr gehört.“
Es wurde still auf dem Hinterhof. Katharina betrachtete die beiden: den großen, etwas unbeholfenen Mann mit den warmen Augen und das kleine Mädchen mit dem grauen Findelkind im Arm. Ein scharfer, süßer Stich fuhr ihr durch die Brust.
„Dann haben wir jetzt eben Kusja“, erklärte Anna fröhlich und kraulte das Kätzchen hinter dem Ohr. „Du heißt ab sofort Kusja, einverstanden?“
„Du hast ihm schon einen Namen gegeben?“, fragte Michael.
„Natürlich. Wie soll es denn ohne Namen leben?“
Von diesem Tag an war es Michael, der Anna immer selbst von der Schule abholte. Manchmal wechselten Katharina Weber und er nur ein paar Worte über das Wetter und die Hausaufgaben. Manchmal blieben sie so lange auf dem leeren Schulhof stehen, dass die Straßenlaternen angingen. Sie sprachen über Annas Fortschritte, über lustige Geschichten aus dem Unterricht, über Bücher, Lieblingsfilme und über Katzen – und irgendwann merkten sie, dass sie längst nicht mehr nur über die Schule redeten.
Eines Nachmittags, als alle Kinder schon nach Hause gegangen waren, trat Michael in das Klassenzimmer der 1b. In der Hand hielt er einen Strauß goldener Herbstblumen. Katharina lächelte, als sie ihn sah, doch als sie das Bukett bemerkte, wich die Überraschung einer leichten, verwirrten Röte.
„Die sind für Sie“, sagte Michael, und seine Stimme klang ungewohnt belegt. „Und … ich wollte Sie zum Abendessen einladen. Also, Anna und ich möchten Sie gern einladen, mit uns zusammen zu essen. Nur wir drei. Was sagen Sie dazu, Frau Weber?“
Katharina spürte, wie ihr die Wärme bis in die Ohren stieg. Aber sie nahm die Blumen entgegen. Sie duftete nach Herbst, nach Geborgenheit und – seltsam – nach einem neuen Anfang.
„Gut“, sagte sie schlicht. „Ich komme mit. Sehr gern.“
Ein Jahr später gab sie dieselbe Antwort, als Michael ihr an einem ganz gewöhnlichen Samstagmorgen im Park vor der Schule eine kleine Schatulle entgegenhielt und sie mit klopfendem Herzen fragte, ob sie seine Frau werden wolle.
Am Tag der standesamtlichen Trauung stand Anna, mittlerweile ein Jahr älter, in einem himbeerroten Kleid zwischen den beiden und hielt Katharinas Hand so fest, als wolle sie sie nie wieder loslassen. Ihr Lächeln war das breiteste im ganzen Saal.
„Darf ich … darf ich jetzt Mama zu dir sagen?“, fragte sie, als die Ringe getauscht waren.
Katharina kniete sich zu ihr hinunter, und diesmal brannten die Tränen in ihren Augen ganz ohne Scham. „Wenn du das wirklich möchtest, dann ist das für mich das schönste Wort der Welt. Nichts würde mich glücklicher machen.“
Anna warf sich ihr um den Hals, und Michael stand daneben, sah die beiden an und brachte vor lauter Rührung kein Wort heraus. Wer hätte ahnen können, dass sich ihr Leben an einem einzigen Schultag so vollkommen wenden würde?
Manchmal geschehen kleine Wunder an den unerwartetsten Orten. Eines dieser Wunder – ein inzwischen längst nicht mehr so kleines graues Kätzchen mit dem Namen Kusja – lag in diesem Moment faul auf der Fensterbank der gemeinsamen Wohnung und wartete mit unerschütterlicher Geduld darauf, dass seine Familie endlich nach Hause kam.
