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Mi madre murió un martes, a las cinco y cuarto de la mañana, en el hospital Mount Sinai de Chicago. Al día siguiente, todavía con el abrigo negro
Cuando abrieron la jaula del camión, pensé que el aire acondicionado se había descompuesto otra vez. Ese olor a sarna, a perro mojado y a infección vieja se
Llegué a la casa a las dos y cuarenta, con la bolsa de la farmacia en una mano y el estómago revuelto. La puerta del cuarto de mi
El código de la puerta era 0417, el cumpleaños de Mateo. Lo puso él el día que nos mudamos al departamento de dos cuartos sobre Culebra Road, en
Un martes de marzo, con el aire oliendo a jazmín recién regado en el patio de los Ramírez, mi esposo dejó el cuchillo de mantequilla sobre el plato
La mujer del refugio hizo clic con el bolígrafo. —¿Va a firmar por Rayo? —preguntó. Irma sujetaba su bolso con las dos manos. No quería responder todavía. Había
El ventilador de la sala de espera sonaba como una cafetera vieja, y una mosca se estrellaba contra el vidrio con una insistencia tonta. Yo había ido al
Me llamo Lucía y trabajo como enfermera en el área de pediatría del Centro Médico de San Antonio. Eran las siete y cuarto de la mañana. La luz
El día del entierro, el calor de Houston parecía pegado al asfalto. Me sentía fuera de lugar, de pie junto al ciprés, a diez metros del hoyo en
La primera vez que doña Rosa Pérez subió una vara de pino al techo de su casa en Socorro, Nuevo México, los muchachos de la vecindad se rieron.