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Sechsunddreißig Jahre lang hat Marlene Bethke im Erkerzimmer ihrer Wohnung in Lübeck-St. Gertrud gelebt, drei Stationen mit der Buslinie 6 vom Krankenhaus entfernt, wo sie bis zur Rente

Die dritte Zahnbürste Zwei Mütter, ein Bad – das ging vielleicht drei Tage gut. Ich heiße Torben Kessler, ich bin zweiundvierzig, verkaufe Wärmepumpen für einen Handwerksbetrieb in Recklinghausen,

Ramiro Quandt wachte jeden Tag Punkt sechs auf, ohne Wecker. Der Körper hatte seine eigene Uhr und ließ sich nicht umstellen. Um sieben Kaffee mit Toastbrot am Resopaltisch

Als meine Großmutter im Sankt-Elisabeth-Hospiz in Freiburg im Sterben lag, kam keiner von ihnen. Nicht mein Vater, nicht meine Mutter, nicht meine Schwester Katja. Ich, Nora, war die

Ich tauschte meinen Fensterplatz auf einem Flug von München nach Palma de Mallorca, weil ein kleines Mädchen die Wolken sehen wollte, und das ist jetzt fast zwei Jahre

Ich hieß den Mann mit dem Rollator nicht willkommen, ich zählte nur die Sekunden, bis er wieder verschwand. So war das damals, im Frühling vor drei Jahren, als

Ich stand mit einem Glas Riesling in der Hand, als ich die schwarze Perlenohrring auf der Tischdecke liegen sah – direkt vor meinem Platz. Meine Schwester Katrin verlor

Der Bausparvertrag lag im Handschuhfach, dort, wo er immer lag, zwischen der Straßenkarte von Mecklenburg-Vorpommern und einer Packung Pfefferminzbonbons. Mareike Sander wollte nur die Papiere für den Steuerberater

Ich heiße Marlene, ich bin zweiunddreißig, und drei Tage vor meiner Hochzeit hat meine Großmutter mir einen Ring in die Hand gedrückt, der nicht mir gehörte. „Zieh ihn

Der Kaffeeautomat im Flur des Landgerichts Augsburg macht diesen komischen Klick-Ton, bevor er überhaupt Wasser durchlässt. Ich habe zwei Espresso gezogen, keinen davon getrunken, nur um meine Hände